viernes, 22 de marzo de 2013

Al hombre gris que recorre las esquinas




Hacia dónde dirigir los pasos, cómo retornar después del largo viaje. La piel brillante y negra se ha vuelto cenicienta, retenidos al fondo de los ojos los paisajes de luz. En esta noche negra no brillan las estrellas. Partió en busca de otra vida a la ciudad de lluvia y cemento. Le cobijan unos árboles plantados por nadie, nacidos de la simiente generosa que cabalga por el aire tras la tapia metálica, en el solar terroso. Pasa los días solo, abatido, hace tiempo que abandonó toda esperanza, arrastrando los pies deambula durante horas con la mirada perdida. Nadie espera su llegada, no hay cánticos ni tambores, no hay niños en torno a la hoguera, no hay fuego que le caliente ni esposa batiendo la mandioca. Tan sólo su pequeño refugio permanece. El instinto le empuja cada día a arrastrar su cuerpo tullido por los golpes del destino. Abandonó su país en pos del sueño de la tierra donde mana la miel. Llegó no sé cómo ni desde dónde. Cambió los amplios horizontes por la choza de madera y cartón, oculta tras la valla de la obra que no empieza nunca, en el solar baldío, que el tiempo y la vida han puesto a su paso entre árboles espontáneos.


                                     Al otro lado de la calle

                                      tras la tapia provisional 

                                      los árboles

                                      penachos enhiestos 

                                      suavizan con su verdor

                                     el entorno sombrío

                                     donde el frío descarna

                                     con su zarpa de hambre

                                     y la rabia muerde con saña

                                     atrás quedó la tierra de palmeras

                                     los amplios horizontes, 

                                     desierto y arena

                                     atrás quedaron los sueños.

                                     En largas horas de silencio

                                     rumias las esperanzas rotas.

                                    ¿De dónde vienes hombre gris?

      

    

(Homenaje a José G. Cordonié y sus Baladas de Morotropium)                                                         

             

lunes, 4 de marzo de 2013

Burbujas




    

                        Cada experiencia deja su huella

                        quedan en nuestro bagaje

                        retazos de sonrisas, asomos de caricias

                        pequeños rincones sombreados

                        el rayo de luz tamizado a través de la ventana

                        la silueta del gato noctámbulo

                        el despertar trasnochado de la aurora

                        la canción del agua en las acequias

                        el sonido monocorde de la lluvia

                        la voz que asalta nuestra puerta a deshora

                        la risa amiga, el guiño cómplice.

                        

                        Imprime su estigma en la memoria el tiempo vivido

                        y vuelve a nosotros en un salto rocambolesco

                        pirueta mágica en las neuronas.

                        La insensata turbulencia de la vida queda atrás

                        y a cambio nos deja la suave presencia

                        momentos únicos, imperecederos

                        atesorados por el guardián de los sueños.

 

 

 

domingo, 3 de marzo de 2013

El hombre que emigró








                               Partir sin mirar atrás 
           
                               cortando el puente de regreso

                               sin posibilidad de vuelta

                               en una fuga hacia delante

                               sin meta.

 

                               El final del camino

                              es la pared torva de ladrillo

                              el árbol ajeno

                              el hambre huérfana

                              la angustia compañera

                              la soledad permeable

                              la intensidad enferma.

 

                               Tu loca huida 

                               se ha estrellado, atónita

                              contra el pavimento.

                              

 









sábado, 2 de marzo de 2013

Deslealtad




                  Se despertó tu instinto de cazador dormido

                  los orificios amorfos de la nariz avientan el aire

                  la pupila dilatada el gesto anhelante

                  por la comisura de la boca escurre procaz la saliva

                  proyectas los labios bulbosos y escudriñas alerta

                  el cuerpo en posición de avanzar

                  la mano tensa presta a deleitarse 

                  en la oquedad del sexo

                  la lujuria asoma bizqueando tus ojos

                  y atrapa tus sentidos 

                  más allá de las conveniencias.

                  Repasas el plan, elevas la lanza

                  esgrimes sonrisa, sueltas la lengua

                  y atacas, todo lo demás se borra

                  sólo estáis, tú y tu presa.