viernes, 17 de enero de 2014

El espanto de las muñecas




Si pensáis que mi alma, como una muñeca rota

siga los pasos que marcan las otras mujeres inocuas.

 

Si queréis que mi pecho no vibre

y se transforme en lira empolvada de cuerdas rotas.

 

Si pretendéis que mis ojos no vean la luz del faro que alumbra

que para mí no sea el agua, agua, la tierra, tierra y la noche sombras


sí tan siquiera soñáis que voy a seguir vuestras estúpidas maniobras

cuajadas de hielo mis venas, bruñido en granito mi pecho


arrancada la raíz del tiempo, mujer estúpida hecha de inercia perruna

sombra gris entre otras muchas sombras. Si soñáis que vais a conseguirlo


despertad de vuestro sueño inútil, porque antes de ser nada

o lo que vosotros pretendéis, que es lo mismo


mi cuerpo aparecerá, ¡os lo juro! cualquier mañana gris

roto a la vuelta de una esquina.          

 

 



miércoles, 1 de enero de 2014

La ambrosía de los besos











¡Nunca me harto de besos!

extiendo los labios

y dejo el amor impreso

en las sendas de la piel,

pedazo de eternidad

que repiquetea en 

la nebulosa del tiempo,

rastro dulzón que emerge

en el letal desconsuelo

cuando la noche despojada 

de caricias se acurruca

entre silencios.

 

¡Nunca me harto de besos!

Los requiso sin medida

los estampo sin demora

y vuelvo, una y otra vez

a libar de la copa,

fuente inagotable de miel

besos profundos y bellos

guardados en el recuerdo.






sábado, 21 de diciembre de 2013

Catapulta

                

La cadena de acontecimientos

me impulsa a valerme por mí misma.

¿Costumbre o inercia?

La vida me puso sobre el brazo retráctil

y en golpes secos lanza una y otra vez

mi alma al campo de batalla

proyectil en manos extrañas.

 



miércoles, 18 de diciembre de 2013

Nostalgia

                  

                           Pasa el viento juguetón              

                                            resbalando por las piedras

                                            en el aire hay guitarras

                                            y en la noche estrellas.

 

                                            Granada vela en sus cuestas

                                            en sus calles empinadas

                                            en el suspiro doliente

                                            de una nota desgarrada

                                            que hace estremecer el alma

                                            del que sueña con Granada.

 

                                            Granada, virgen y pálida

                                            entre alamedas tristes

                                            entre rosas y cascadas

                                            de agua pura, cristalina

                                            que lame la piedra casta

                                            del Alhambra al Generalife

                                            del Generalife al Alhambra.

 

                                            Un vergel de mil colores

                                            un tapiz de filigrana

                                            cante jondo que penetra

                                            en la piel y en las entrañas.


                                            Una suavidad de nieve

                                            que viene como quejándose

                                            con un canto de cautivo

                                            desde la Sierra Nevada.


                                            Murmurar de llantos moros

                                            y de sonrisas cristianas,

                                            mezcla de fuego y de sangre.

 

                                            El Albaicín a lo lejos

                                            corona a la reina, esclava

                                            que fue en un día

                                            de moros que la adoraban


                                            que con mimo y con locura

                                            de guerrero enamorado

                                            fueron cuajando de flores

                                            de jardines y de cantos

                                            la nevada tez serrana

                                            de aquella su Granada.

 

                                            El Darro para escoltarla

                                            resbala y canta en torrentes

                                            desgastando tierra y piedra

                                            para acercarse a su alma.

 

                                            Alamedas siempre verdes,

                                            ojos que son puñaladas

                                            al reflejarse en los tuyos

                                            pájaros, agua,

                                            serenidad, arrogancia.

 

                                            En esta noche tranquila

                                            serena, como las tuyas

                                            con mil estrellas de plata

                                            reflejándose en el cielo

                                            y en mi cabeza

                                            las notas de una guitarra


                                           siento una pena tan honda

                                           que quisiera convertirme

                                           en hoja, en flor, en agua

                                           que volara hechizada

                                           a rendirte tributo en silencio

                                           Granada.   




miércoles, 4 de diciembre de 2013

Distancia




  
  No hay que subir a un avión para estar lejos

  ni poner miles de kilómetros por medio

  la indiferencia rompe

  decisiva

  letal

  mutila la cercanía adyacente

  templa su espada de lodo y carencias

  y corta de un tajo

  cualquier atisbo de proximidad.





viernes, 29 de noviembre de 2013

Relevo



Deposita tu carga en mis manos

reposa tu cabeza fatigada

espanta tinieblas.

Mi fuerza es tu fuerza

 

mi seguridad tu empuje

mi corazón tu vela

mi luz tu antorcha

mi pasión tu bandera.

 

Descarga tu peso en mi espalda

ahuyenta fantasmas

descansa tranquila.

Mi alma te vela.




miércoles, 20 de noviembre de 2013

1400




                                         
    
Te echo de menos

 persigo tu huella en la almohada,

escurre mi sombra

en la curva de tu espalda

anudo mi alma

y aprieto los labios

para no decir tu nombre al silencio

           que late, salpicado de ti.                       
 




domingo, 17 de noviembre de 2013

Irene



Mirad esa cara que estalla en sonrisa

y la luz que derrochan sus pupilas

qué armonía desdibuja su cuerpo

que se apresta a dar paso a la vida

su cabeza, remolino de sueños

atesora ansiedad y pasión contenida

porque en ella anduvo el amor

y en su cuerpo florece y germina

en el alma se enredan los sueños

     que velaba su infancia dormida    

las manos acaricias el vientre

complacida, desgrana palabras

que vierte en cascada de amor a su niña

cómplices desde ahora en el juego de la vida.

Su cuerpo acunando auroras.

¡Mirad esa cara que estalla en sonrisa! 




                                        A Irene y Elvira

 

 

                                                           

sábado, 2 de noviembre de 2013

Día de difuntos



Es tu elección, no la mía

en la noche oscura

los muertos acechan velando

el tiempo ausente del olvido,

discurren las horas en cangilones

de aguas negras.

                        

Es mi elección, no la tuya

bajo la máscara gris del infortunio

desoigo los pasos que arrastran cadenas,

la letanía de los tristes

desemboca en el callejón del silencio.

 

No es tu culpa ni la mía la elección echa a ciegas

ni el desorden que se asusta en sí mismo

aullando por las pasiones errantes

muertas en vida.




viernes, 18 de octubre de 2013

Un simple cuchillo

       

  
               Asusta lo blando de la carne

               el cuchillo corta tan fácil…

               se desliza sin esfuerzo. ¡Zis! ¡Zas!

               y en un segundo

               se hunde hasta el fondo.


               Un cuchillo

               un simple cuchillo de punta afilada

               madera y metal

               puede arrebatar la vida

               adentrándose en la carne. ¡Zis! ¡Zas!




martes, 8 de octubre de 2013

La fiesta de la alegría



                              
Porque mientras estamos vivos

es un deber dejar que la sangre bulla

y lata trastocada.

 

Es un deber transmitir al aire la sonrisa

y palpar el horizonte con las manos

 

extender la vista al infinito

y reír sin motivo y a deshora

 

dejar que la alegría inunde nuestra casa

palpitando en múltiples carcajadas

 

recogerla en nuestras manos y lanzarla

desde el delantal suave del cuerpo

 

como una lluvia cuajada de flores

expandida a todas las almas.




sábado, 28 de septiembre de 2013

No quiero que me crezcas


                        
                                      No quiero que me crezcas,

                            aguanta… espera

                            hasta que pasito a paso

                            minuto a minuto

                            me vaya acercando a ti

                            así seremos iguales

                            y estaremos en el mismo punto.

 

                           Hasta que te alcance, no crezcas,

                           que desde allí y a la par

                           continuamos juntos el camino…





miércoles, 18 de septiembre de 2013

In the street


       
                                     

De

dónde

surge

la

zarpa

feroz

que

aparta

fronteras.

 

De

dónde

el

océano

que

separa

tierras.

 

De

dónde

nace

la

indiferencia

insana

torpe

ciega

 

 

                                          

               Dedicado a Vicente Muñoz Álvarez estilizador de versos...




miércoles, 11 de septiembre de 2013

No hay marcha atrás




¡Dios! ¡Quién pudiera desandar lo andado!

Nada se repite, para bien o para mal

el tiempo desciende su cuchilla imparable

cortando los segundos que se van para siempre

en loca huida hacia el ayer.


Borrosa sucesión de hechos

girando en el carrusel de la memoria

transitan inmisericordes las neuronas

tejiendo su red de rabia y de lamento

tardío, ineficaz, inoportuno.




miércoles, 4 de septiembre de 2013

Piensa




Piensa, somos dos o tres o muchos

 infinitas figuras que caminan

 aleluya de muchas almas aisladas, juntas

 grito que estremece el alma.

 

 Muchos, o tres, o dos, o uno,

 somos almas solitarias

 unidas a través de la distancia.