lunes, 21 de marzo de 2022

Domingos tristes, tristes domingos


                                  Paseo, tarde de sol y risas

                                  a mi alrededor los niños juegan

                                  en los bancos reposan sus años

                                  los viejos, y una paloma, asustada

                                  por un perro emprende el vuelo.

                      

                                  Tarde de domingo amable y redonda

                                  como una naranja, olorosa como una

                                  fruta recién cogida. En las terrazas

                                  desgranan alegres las risas satisfechas

                                  de los que han comido. Taza de café.

 

                                  Domingo por la tarde, por las aceras

                                  pasean ilusiones los amantes y la brisa

                                  peina con mano de nubes los árboles.

                                  Dormían tranquilas las ciudades

                                  antes de que las bombas llegaran.

 

                                  Ahora el horror expande olas de miedo

                                  y desconcierto. Nada nuevo hay bajo

                                  el sol. Es la vieja historia repetida

                                  en muchos, demasiados, puntos del

                                  Planeta. Donde se amontonan los muertos.

 

                                  Donde la vida de los inocentes sucumbe

                                  bajo la metralla que invade su despertar

                                  donde se truncan los caminos del hoy

                                  y el dolor ocupa, en ríos de espanto, las calles

                                  que se han olvidado, de que hoy, es domingo.




 

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