El gusto por las cosas

                              

                                 La tarde se me ha ido

                                 sacando punta a los lápices,

                                 como en mi infancia

                                 los he alineado

                                 el uno al lado del otro

                                 en singular formación

                                 por colores, por tamaños

                                 he ido probando

                                 con distintos sacapuntas

                                 descartando

                                 a los que se les rompe la mina

                                 hasta conseguir el afilado perfecto,

                                 después he contemplado mi obra

                              satisfecha

                                 con la sonrisa libre

                                 del que sabe usar su tiempo.

  

                           

El secreto de la vida

Disfruta cada segundo,

exprime cada gota de placer,

paladea la dicha en cada sorbo,

alucina con cada nueva estrella,

nunca,

sabes,

cuando,

el bucle de la inclemencia cierra el círculo.

 

Baila al son de todas las canciones,

brinca al son de todos los ritmos,

brilla en la luz de cada sonrisa,

vuelca la pala de tu amor en cada semilla,

nunca,

sabes,

cuando,

el aire gira la veleta del destino.

 

Desoye las malas lenguas que te dicen

que existir es sufrimiento,

desdibuja pensamientos rotos,

expande el alma

atesora buenos momentos.

 

Aunque el bucle cierre el círculo

o gire la veleta el viento

no te rindas,

descubre la belleza

a lo largo del camino,

impulsa tu alma.

 

La vida es hermosa

si tú así lo decides.

De ti depende.

 

Antropofagia

 ¡Te han comido la memoria como a un queso!

¡A dentelladas! Para matar los recuerdos.

Todo es posible

    Quizá algún día te olvide.

Cuando la esquina del tiempo doble la vuelta

y no exista salvo la oquedad sin fin en la memoria

nexo perdido en el confín de la materia que olvida su esencia

y empieza de cero.

Quizá entonces te olvide... 

La Edad de la Inocencia

                         

                                     Los pies jugando al aire,

                                     es el tiempo de inocencia.

 

                                     Después nos cierran en zapatos

                                     nos aprisionan con telas

 

                                     cubren nuestra desnudez

                                     amordazan nuestra lengua

 

                                     mutilan nuestra sonrisa

                                     y acallan la inexperiencia

 

                                     gloriosa de ser nosotros

                                     en la edad de la inocencia.

 

 

El espanto de las muñecas

Si pensáis que mi alma, como una muñeca rota

siga los pasos que marcan las otras mujeres inocuas.

 

Si queréis que mi pecho no vibre

y se transforme en lira empolvada de cuerdas rotas.

 

Si pretendéis que mis ojos no vean la luz del faro que alumbra

que para mí no sea el agua, agua, la tierra, tierra y la noche sombras

sí tan siquiera soñáis que voy a seguir vuestras estúpidas maniobras

cuajadas de hielo mis venas, bruñido en granito mi pecho

arrancada la raíz del tiempo, mujer estúpida hecha de inercia perruna

sombra gris entre otras muchas sombras. Si soñáis que vais a conseguirlo

despertad de vuestro sueño inútil, porque antes de ser nada

o lo que vosotros pretendéis, que es lo mismo

mi cuerpo aparecerá, ¡os lo juro! cualquier mañana gris

roto a la vuelta de una esquina.          

 

 

La ambrosía de los besos

¡Nunca me harto de besos!

extiendo los labios

y dejo el amor impreso

en las sendas de la piel,

pedazo de eternidad

que repiquetea en 

la nebulosa del tiempo,

rastro dulzón que emerge

en el letal desconsuelo

cuando la noche despojada 

de caricias se acurruca

entre silencios.

 

¡Nunca me harto de besos!

Los requiso sin medida

los estampo sin demora

y vuelvo, una y otra vez

a libar de la copa,

fuente inagotable de miel

besos profundos y bellos

guardados en el recuerdo.

Catapulta

                

La cadena de acontecimientos

me impulsa a valerme por mí misma.

¿Costumbre o inercia?

La vida me puso sobre el brazo retráctil

y en golpes secos lanza una y otra vez

mi alma al campo de batalla

proyectil en manos extrañas.

 

Nostalgia

                  

                           Pasa el viento juguetón              

                                            resbalando por las piedras

                                            en el aire hay guitarras

                                            y en la noche estrellas.

 

                                            Granada vela en sus cuestas

                                            en sus calles empinadas

                                            en el suspiro doliente

                                            de una nota desgarrada

                                            que hace estremecer el alma

                                            del que sueña con Granada.

 

                                            Granada, virgen y pálida

                                            entre alamedas tristes

                                            entre rosas y cascadas

                                            de agua pura, cristalina

                                            que lame la piedra casta

                                            del Alhambra al Generalife

                                            del Generalife al Alhambra.

 

                                            Un vergel de mil colores

                                            un tapiz de filigrana

                                            cante jondo que penetra

                                            en la piel y en las entrañas.

                                            Una suavidad de nieve

                                            que viene como quejándose

                                            con un canto de cautivo

                                            desde la Sierra Nevada.

                                            Murmurar de llantos moros

                                            y de sonrisas cristianas,

                                            mezcla de fuego y de sangre.

 

                                            El Albaicín a lo lejos

                                            corona a la reina, esclava

                                            que fue en un día

                                            de moros que la adoraban

                                            que con mimo y con locura

                                            de guerrero enamorado

                                            fueron cuajando de flores

                                            de jardines y de cantos

                                            la nevada tez serrana

                                            de aquella su Granada.

 

                                            El Darro para escoltarla

                                            resbala y canta en torrentes

                                            desgastando tierra y piedra

                                            para acercarse a su alma.

 

                                            Alamedas siempre verdes,

                                            ojos que son puñaladas

                                            al reflejarse en los tuyos

                                            pájaros, agua,

                                            serenidad, arrogancia.

 

                                            En esta noche tranquila

                                            serena, como las tuyas

                                            con mil estrellas de plata

                                            reflejándose en el cielo

                                            y en mi cabeza

                                            las notas de una guitarra

                                           siento una pena tan honda

                                           que quisiera convertirme

                                           en hoja, en flor, en agua

                                           que volara hechizada

                                           a rendirte tributo en silencio

                                           Granada.   

Distancia

  

  No hay que subir a un avión para estar lejos

  ni poner miles de kilómetros por medio

  la indiferencia rompe

  decisiva

  letal

  mutila la cercanía adyacente

  templa su espada de lodo y carencias

  y corta de un tajo

  cualquier atisbo de proximidad.

Relevo

Deposita tu carga en mis manos

reposa tu cabeza fatigada

espanta tinieblas.

Mi fuerza es tu fuerza

 

mi seguridad tu empuje

mi corazón tu vela

mi luz tu antorcha

mi pasión tu bandera.

 

Descarga tu peso en mi espalda

ahuyenta fantasmas

descansa tranquila.

Mi alma te vela.

1400

                                         

    

Te echo de menos

 persigo tu huella en la almohada,

escurre mi sombra

en la curva de tu espalda

anudo mi alma

y aprieto los labios

para no decir tu nombre al silencio

           que late, salpicado de ti.                       

 

Irene

Mirad esa cara que estalla en sonrisa

y la luz que derrochan sus pupilas

qué armonía desdibuja su cuerpo

que se apresta a dar paso a la vida

su cabeza, remolino de sueños

atesora ansiedad y pasión contenida

porque en ella anduvo el amor

y en su cuerpo florece y germina

en el alma se enredan los sueños

     que velaba su infancia dormida    

las manos acaricias el vientre

complacida, desgrana palabras

que vierte en cascada de amor a su niña

cómplices desde ahora en el juego de la vida.

Su cuerpo acunando auroras.

¡Mirad esa cara que estalla en sonrisa! 

                                        A Irene y Elvira

 

 

                                                           

Día de difuntos

Es tu elección, no la mía

en la noche oscura

los muertos acechan velando

el tiempo ausente del olvido,

discurren las horas en cangilones

de aguas negras.

                        

Es mi elección, no la tuya

bajo la máscara gris del infortunio

desoigo los pasos que arrastran cadenas,

la letanía de los tristes

desemboca en el callejón del silencio.

 

No es tu culpa ni la mía la elección echa a ciegas

ni el desorden que se asusta en sí mismo

aullando por las pasiones errantes

muertas en vida.

Un simple cuchillo

       

  

               Asusta lo blando de la carne

               el cuchillo corta tan fácil…

               se desliza sin esfuerzo. ¡Zis! ¡Zas!

               y en un segundo

               se hunde hasta el fondo.

               Un cuchillo

               un simple cuchillo de punta afilada

               madera y metal

               puede arrebatar la vida

               adentrándose en la carne. ¡Zis! ¡Zas!

La fiesta de la alegría

                              

Porque mientras estamos vivos

es un deber dejar que la sangre bulla

y lata trastocada.

 

Es un deber transmitir al aire la sonrisa

y palpar el horizonte con las manos

 

extender la vista al infinito

y reír sin motivo y a deshora

 

dejar que la alegría inunde nuestra casa

palpitando en múltiples carcajadas

 

recogerla en nuestras manos y lanzarla

desde el delantal suave del cuerpo

 

como una lluvia cuajada de flores

expandida a todas las almas.