Orígenes

  

Raíces entrelazadas de tu mirada a la mía

de mi cintura a tus brazos

desde el horizonte a la casa,

donde se amansaron los sueños,

 

donde la esperanza germinaba

en la sonrisa inocente que tapizaba el mañana,

donde surgieron auroras bruñidas

en las manos sabias que amasaron un futuro

al son del rumor del agua.

 

Pueblos nuestros de la infancia

donde se afianza la vida

donde se columpia el tiempo

donde el alma se hace ancha.

 

Donde soñamos mañanas

paladeando el presente.

Caracolas y guirnaldas

se mecen en tus cabellos

pasión al clarín del alba.

 

Rodaje

 Años de rodaje han necesitado mi piel

mis entendederas, mis neuronas.

Años de contactar, entender, palpar

aprender, digerir, procesar.

Camino de conocimiento gradual

lascivo, interior, emotivo, intelectual

terrenal, mundano, diferente a mí.

 

Diferente a la esencia de la cual

yo me componía:

frágil, emotiva, palpitante, sensual

crisálida transparente, vulnerable.

 

Años de discernir, descomponer

fragmentar, calibrar, sopesar

lo que esconde un ser humano

detrás de la fachada que muestra.

 

Coraza de autodefensa.

 

Años de rodaje por senderos de vida

acumulando experiencias.

Dosificando pareceres, cuestionando

separando la paja del trigo

cayendo y levantándome una y otra vez.

 

Años de rodaje, como un coche de estreno

suavizando las marchas

reteniendo velocidades, observando el paisaje.

 

Sin ese rodaje, mi amor, sin ese entreno

no habría sido posible haber llegado hasta aquí.

A este presente continuo que desenredamos

cada día, ladrillo a ladrillo, paso a paso

tropiezo y esperanza conjugados en el verbo querer.

 

 

 

Ausencia

 

Es curioso amor, cómo el tiempo

  se desdice de su andar cuando

la ausencia pesa más

que el olvido y el mundo

se escurre por rincones

de silencios. 

Es curioso amor, que los días

alarguen el baile de las horas

y el mundo trastoque su ritmo

al compás de la no presencia

 en el hueco azul de la tarde. 

Es curioso amor, que la noche

 cierre sus puertas

 y la mañana no avance. 

Remonta la vida 

los abrevaderos del agua

 y el tiempo

se evade huérfano de ti.

Está tan bonito el mar

 

Está tan bonito el mar

que es un pecado no verlo

asomarme a la baranda

descubriendo amaneceres

que brotan como naranjas

tiñendo el azul celeste

y despiertan a las nubes

con brochazos de claveles.

Está el mar tan bonito

que es una alegría verlo

desabrochando el corsé

de las mañanas del Este

las aves se desordenan

y bailan su danza eterna 

bullen felices las olas

lamiendo mansas la playa

y el alma se regocija

entre bandadas de nácar.

Está tan bonito el mar

que es un pecado no verlo

y asomarme a tu mirada

descubriendo amaneceres

con tu sonrisa echa mieles

a la que sumo la mía

para hacernos como niños

que redescubren la vida

en este dulce reencuentro

con tu cara y mi sonrisa.

Lo que ocurre con el amor

 Amar es remedar los gestos del otro

sin apercibirse, sin echarle cuenta.

 

Una simbiosis que se produce

establecida por la mirada

por la observación pertinaz

por el embeleso

que empapa las neuronas.

 

Amar es hacerse uno con el otro

en un juego de entrega sin renuncias

que transforma sin apercibirse

sin echarle cuenta, el paso por la Tierra.

 

 

 

Al son de la vida

 

                               

                         Al son de la vida me despierta el alba

                         rasgueos de guitarra por la madrugada

                         la luna se escapa en barca de plata

                         y la risa, libre, extiende sus alas.

Servidores y servidumbres

 

Un torbellino de palabras gira en mi cabeza

sin pretender deslucir lo que la noche engendra

son voces que me susurran en la oreja:

¡Pero qué tontos son los hombres!

¡Pierden el norte cuando tienen una hembra cerca!

¿Será cosa del instinto, de hormonas, de vanidad?

 

Se vuelven tan fáciles de manejar...

Cualquier hembra con una sonrisa boba, unas buenas tetas

un culo redondito, o unas buenas caderas

encumbradas sobre un buen par de piernas

les deja indefensos, manipulables como tontas marionetas.

Armas de mujer las llaman.

 

¡Qué tonto puede llegar a ser un hombre!

Aunque su coeficiente roce los ciento cincuenta

detente puestos de responsabilidad, ocupe cargos

administre empresas, controle países

o venda fruta en el mercado.

 

Todos, casi sin excepción, sufren de la misma ceguera

esclavos de sus instintos caen en la trampa

servidores sin remisión 

de su entrepierna.

 

En el balneario

 

                               Estallan llenas de vida las paredes

                        con el néctar más dulce de los besos

                        agua y azúcar destilada en miel

                        se abandona en vértigo a la lengua.

 

                        Acaso los que aquí un día se amaron

                        a través de los muros nos contemplan

                        y extendidos en el roce de los dedos

                        acarician a través de nuestra esencia.

 

                        Cobijados en el cuerpo arrebatado

                        ciñen sin pudor y sin vergüenza

                        hurgan buscando entre las ropas

                        prestos a sellar la contienda.

 

                        Abrasados en las llamas del ayer

                        reflejan la pasión en los espejos

                        cuerpos de jazmín y nácar

                        en la quietud de la espera.

 

                        Paredes de muchas horas

                        pasillos de mucho tiempo

                        se engalanan cuando pasa

                        el amor a contratiempo.

La no despedida

 

                     No recuerdo la última noche.

                     No quedó tu huella impresa en la recámara de la memoria.

                     Ni el tacto de tus manos sobre mi piel. 

                     Ni la luz de tus ojos reflejados en los míos.

 

                     No hubo un último abrazo.

                     Ni se estremeció la noche volcada sobre el abismo.

                     No rompió la pasión sobre mi cuerpo mástiles de piedra.

                     No hubo despedida ni adioses furtivos.

 

                     Ignorantes como éramos del final

                     deshojó el tiempo su rosa de infortunio y desvergüenza

                     rompiendo las sábanas deshilachadas 

                     al calor de nuestros cuerpos.

 

                     Todo lo que fuimos se borró mansamente

                     bajo una lluvia de otoño

                     que confundió sus gotas con mis lágrimas.

 

                     Nada podía anticipar la derrota, el final, el hastío

                     salvo la oquedad sin fin de tu mirada

                     en esa última noche, la nuestra,

                     que murió, inconfesa, al filo de la esperanza.

 

                                                      

Acople

Mis ancas se han acoplado a tus caderas

anchas de varón.

Tus movimientos se han acoplado a los míos

de hembra libre.

Juntos descubrimos nuevas sensaciones viejas

y abarcamos el mundo con nuestra mirada

cómplice y cautiva

precursora de infinitos amaneceres.

Con qué facilidad se desenredan los días 

a tu lado. Amor.

Lejanas cercanías

 

                             Entre la luna y el sol, un espacio

                             entre el ayer y el ahora, un suspiro

                             entre el hoy y el mañana, un abismo

                             entre tu alma y la mía, la corriente de un río.

¡Que no cante el gallo!

 

                         Que se calle ese gallo que despierta los sentidos.

                         que no alborote el pulso con su kikirikí insolente.

 

                         Que vuele lejos con sus cortas alas y sus largos sueños

                         que la tarde no se abra en canal, que no trepide la vida.

 

                          Que el cuerpo no reclame su parcela de amor

                          y el viento se aleje con su ofrenda caliente.

 

                          Que se calle ese gallo, que no la deja dormir

                          y despierta incansable el temblor de su sexo.

 

                          Él, a su lado, duerme.

 

                                        

Vuela el tiempo

 

 Vuela el tiempo agitando

los espejos del agua

la luna se hace chica

y la voz se remansa

en este despertar constante

en esta danza de siglos

entre la vigía y el sueño

de la tranquilidad a la tormenta

de la fragilidad a la batalla

de la duda a la certidumbre 

de la luz a las tinieblas

del ayer, al mañana.

Porque los sueños se cumplen

 

                              Qué felices los dos juntos

                             despertando la alborada

                             con el corazón contento

                             iluminando la casa,

 

                             con la sonrisa en los labios

                             y la esperanza cumplida

                             cómplices de la ilusión

                             alborotando mañanas.

 

                             Qué dulce la sensación,

                             qué belleza en la mirada,

                             cuánto contento en la brisa

                             que cabalga las montañas.

 

                             El aire caracolea y enjaeza

                             con su brío, cumbres serranas

                             bruñidas de azul celeste

                             con penachos escarlatas

 

                             que reciben nuestros pasos

                             con un trémolo de campanas

                             dándonos la bienvenida

                             en la pradera dorada.

 

                             Porque los sueños se cumplen

                             brindo contigo en el viento

                             compañerito querido,

                             mi compañero del alma.

                                      

Domingos tristes, tristes domingos

                                  Paseo, tarde de sol y risas

                                  a mi alrededor los niños juegan

                                  en los bancos reposan sus años

                                  los viejos, y una paloma, asustada

                                  por un perro emprende el vuelo.

                      

                                  Tarde de domingo amable y redonda

                                  como una naranja, olorosa como una

                                  fruta recién cogida. En las terrazas

                                  desgranan alegres las risas satisfechas

                                  de los que han comido. Taza de café.

 

                                  Domingo por la tarde, por las aceras

                                  pasean ilusiones los amantes y la brisa

                                  peina con mano de nubes los árboles.

                                  Dormían tranquilas las ciudades

                                  antes de que las bombas llegaran.

 

                                  Ahora el horror expande olas de miedo

                                  y desconcierto. Nada nuevo hay bajo

                                  el sol. Es la vieja historia repetida

                                  en muchos, demasiados, puntos del

                                  Planeta. Donde se amontonan los muertos.

 

                                  Donde la vida de los inocentes sucumbe

                                  bajo la metralla que invade su despertar

                                  donde se truncan los caminos del hoy

                                  y el dolor ocupa, en ríos de espanto, las calles

                                  que se han olvidado, de que hoy, es domingo.